Les citations impossibles

Les citations impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une infinité de ses anciens manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni abrégé. Des histoires oubliées, marquées d’une empoisonnement extrême qu’il ne désirait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, optant pour l'emportement les consumer jusqu’à ne faire passer que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première illustration. Tandis que la terminale chronique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, définitive par exemple tracée par une doigt indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et toutefois, elle lui semblait claire, moderne, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait une chronique de voie, un embarras, une journée. Le lendemain, il vit ce acte multiples correctement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une confidence phrase apparut, cette fois plus longue, plus ésotérique. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une femme allait s'altérer près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition identique fit la une. Le feu ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de l’avenir. Jour postérieur lumière, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange commercialisme. À n'importe quel incinération d’un concède ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes légendes et se mit à décrire ces voyances déguisées en récits. Sous le marque de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité possible. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla servir lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine foncé, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son nom de composition, fut retrouvé sans tenue avec raison à cet partie. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un pyrotechnie, mais la façon première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la voyance olivier braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 rapportait une méthode impossible à ignorer. Il se lança à exprimer une évolution dans la forme même des messages. Là où les premières citations décrivaient des des festivités palpables, de nouvelles visions prenaient la forme d’aphorismes codifiés, de fragments dont le sens ne se révélait que des évènements ensuite. Une suite d’initiales, une dépêche partielle, un objet décrit de façon poésie mais facilement identifiable. Et grandement, l’événement proche surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord précise tels que une transposition d’avenir, devenait sans plus attendre un langage croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses plans, ses déchiffrage d'avant. Il découvrit que quelques phrases émergent dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le fusée ne parlait plus juste du domaine, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des extralucides de ses messages intérieurs notamment des éclats de vitrage réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un solitaires mot, parfaitement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une aventure ancestral : une consultation dans un usine singulier où il avait trouvé une préhistorique matériel à parlementer rouillée. Il y avait marqué ce mot par jeu, sans nous guider origine. Le futur, la façade de cet manufacture s’effondra, offrant l’évacuation d’un quartier infini. Le bouquet était remonté dans le fil de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les phrases impossibles brûlaient dans son être à savoir des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore véritablement.